Произведения в жанре "Другое"

Бела дела 
- сложно себе признаться, что расчет-то голый!

-Еще один готов, сказал Мастер, любуясь своей работой.Одно из моих лучших творений. Человек нового поколения. Крайне прост в применении. Оснащен мозгом последний модели, с сервера которого практически невозможно удалить верования и стереотипы, что делает его безопасным и легко управляемым.

    -Должен признать, выглядит весьма недурно, впечатляет, -ответил восхищенный Заказчик. Но что если взбунтуется, осознает свою свободу?
    -Маловероятно. Я постарался, чтобы этого не случилось. Встроил ему в спину чувство вины, посадил на плечи обязательства перед другими, а в грудь вживил беспощадную совесть. Если расслабиться вздумает, почувствует, что жизнь прекрасна, они активируются автоматически. Конечно, с теоретической точки зрения, он способен полюбить и освободиться, ведь основа человека нового поколения-живой биологический материал; но не беспокойтесь:возможность этого ничтожна. Я постарался:искривил коридоры души, ведущие к его центру, туда, где всегда покой и безмятежность, где вода его сущности такая прозрачная и чистая, что все,что в ней отражается, становится любовью. Вместо этого,я записал на сервер мозга то, что он будет принимать за любовь. Чисто внешне, это чем-то даже будет смахивать на любовь, но нельзя любить мозгом, это, голубчик, сами понимаете-всего лишь машина...

    -Недурно, недурно,-ответил Заказчик, -крайне доволен вашей работой. эх, но ведь этому человеку нового поколения не позавидуешь: с такой комплектацией его ждет лишь боль и смятение, истерия чувств, которые едва смогут пробиться сквозь броню этого его нового мозга...
    -Что за вздор вы несете, голубчик..Человек нового поколения-лишь машина, какой бы совершенной она ни была и как бы ни походила на нас с вами!

Я уйду дорогой цветов, незаметно так.
Для нее ведь не надо билетов.

Ты уже слышал эту мелодию.
Или слышал вроде.
Хотя это не важно.

Мое горло режет ножом.
Мое горло рвет на части.
Я зимой нараспашку - пижон.
Но ведь именно в этом счастье.

Луна нынче такая полная.
Сердце такое пустое.
Душа улетела вон.
Я существо холостое.

Мне как волку хочется выть.
Как собаке заснуть у входа.
Это как идти по реке.
И тонуть не найдя брода.

Задохнуться в пучине вод.
Чтоб секунды стали часами.
И сквозь пленку воды небосвод.
Мне уже не коснуться руками.

Или как заблудиться в чаще.
Надрывать горло криком.
И все станет таким настоящим.
Ну а мне так страшно и дико.

Что-то я углубился слишком.
В эти смутные сравнения.
А ведь я уже не мальчишка.
Да и время отнюдь не весенние.

На столе стоит книжка раскрытая.
Я закрою, поставлю на полку.
А из книжки выпадет фото.
В сердце вдруг как иголки.

Я порву, я сожгу, я развею.
Эту память былых надежд.
Хоть огонь меня этот согреет.
Столь озябшего под одеждой.

А я выдохну белых пар.
И упав, посмотрю в потолок.
Я хотел бы забыть навсегда.
Я пытался, но так и не смог.

Вскрой ты вены мне. 
Иголкою строк недосказанных.
Сколько сказок тут.
Сколько милых, но мазаных.

Скольких я предавал.
И меня предавали не мало.
Я наверно взрослее стал.
Все такой же веселый, но взгляд усталый.

Ты давай не щади,
Из меня крови выйдет много.
Пусть от свечки чадит дым.
Ведь она, как и я сгорает для бога.

От нее останется лишь.
Растекшийся воск на столе.
Ты немного помолчишь.
И запомнишь тепло на сто лет.

У меня в спине будто засел стилет.
И в шкафу моем кучи костей, но нет.
Тех, о которых молчу.
Когда, правда, я берегу свечу.

К этому сложно привыкнуть.
Одному быть, и медленно никнуть.
Со дна души поднимать муть.
Понимать, но бежать, мой путь.

Я обрек себя на деструкцию.
Лет, наверное, так с тринадцати.
Голова синяками полнится.
Жить охота и не расставаться.

Ну как ты там, я слышал, стала мамой.
Даже странно как то, рад за тебя искренне.
Луна созрела за твоим окном.
А я уже спокойно отношусь к тому, что не близко.

У меня все те же вечные психозы.
Мании, и чувства - фикции
Так же не люблю жару не жалую морозы.
И вечно отрабатываю дикцию.

Я тебя уже не видел долго.
Год второй пройдет перед зимою.
Старые все песни стали колки.
И писать, наверное, тебе не стоит.

Я уверен у тебя все будет.
Помнишь, ты мечтала о пушистой Хаске.
И о том, что нравится всем людям.
Ночь, камин, и с пледом на терасске.

Я уверен, счастье есть и будет.
И со временем все больше.
Может, ты меня, когда-нибудь, забудешь.
Может, я не вспомню тебя тоже.

Ну а пока в памяти осталось.
Ты мне улыбаешься так сладко.
Будто бы уходишь по-английски.
Будто бы хозяйка доброй хаски.

Даже самый прекрасный сон может превратиться в кошмар. Даже самая ужасная реальность может оказаться лучше иллюзий. Главное – проснуться.

люди падают низко
как будто из них выбивают страйк.
я не ищу здесь правды,устала уже искать,
да словами-картами крыть,дома из бетона рушить.
не зная других,считаю, не к чему лезть к ним в душу